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在洛基受折磨的时候，余麟已经回到了阿斯加德。
洞穴里的惨叫声和毒液滴落的声音被他远远抛在身后。
他可没兴趣听洛基的惨叫，那家伙乱搞事情，罪有应得。
洛基自已种下的因，就得自已吃下那个果。
余麟走在金宫的石阶上，银藤花的花瓣被风吹得到处都是，铺了一地，踩上去软绵绵的。
他想着接下来去诗寇蒂那里坐坐，喝杯茶，聊聊天。
正想着，储物空间里忽然传来一阵异动。
余麟停下脚步，挑了挑眉。
一道光芒从储物空间里飞出来，落在他的手上，化作一根树枝。
树枝不长，约莫一臂，通体灰褐色，表面粗糙，像是从某棵老树上随便折下来的。
但余麟认得它。
这是当初去密米尔之泉的时候，密米尔送给他的。
那时候他用一个条件换来了密米尔之泉的泉水，密米尔把这根树枝当做礼物送给了他。
余麟当时没在意，随手丢进了储物空间里，一放就是很久。
如今它自已飞出来，想来是密米尔打算找他兑现那个条件了。
余麟收起树枝，身形一闪，消失在了金宫的石阶上。
密米尔之泉在世界树的根部。
密米尔就在那里，一个头颅在泉水上飘着，须发散开，像一团水草。
他的眼睛闭着，面容安详，像是睡着了。
余麟落在泉边，脚步很轻。
密米尔的眼睛睁开了。
“欢迎你的再次到来。”
“嗯。”余麟颔首，没有寒暄，直接开门见山，“说吧，那个要求是什么？”
密米尔看着他，那双似乎能看穿一切的眼睛在余麟脸上停留了片刻。
泉水在他周围轻轻荡漾，泛着细碎的光。
他开口：“我想请你，在覆灭之后，帮助他们重建九界。”
余麟愣了一下。
他以为密米尔会提出什么苛刻的条件，比如让他去杀某个难缠的敌人，或者去找某件遗失已久的宝物，或者去解开某个被诅咒封印了千年的谜题。
结果就这？
“原来就这样。”
余麟点了点头，“这正是我来这里的原因，你不说我也会去做。”
“不换一个？”
密米尔想了想，开口道：
“那就请你在第三个寒冬过后，使得太阳重新出现吧。”
“这就足够了。”
“谢谢你。”
“行，我答应你。”余麟没有再多说，转身：
“那就走了，拜。”
话音落下，他的身形消失在泉边，像是一缕被风吹散的烟。
密米尔看着那个方向，看了片刻，然后闭上了眼睛。
泉水恢复了平静，水面黑得像墨，映着头顶那片天空。
................................
巴德尔死后，世界开始变了。
最先察觉到变化的，是那些靠天吃饭的人。
猎人说林子里的猎物少了，走了更远的路也捕不到一头鹿。
以前走半天就能见着的野兔和松鸡，如今走一整天也难碰到一只。
猎狗在林子里转来转去，鼻子贴着地面嗅，最后也只是耷拉着尾巴空手而归。
渔民说海里的鱼群散了，撒下去的网捞上来空空荡荡，只有几根海草和碎贝壳，连往年这个时候最肥的鲱鱼都不见了踪影。
老渔民坐在船头抽着烟斗，皱着眉头说他在海上活了几十年，从没见过这样的事。
农人说地里的庄稼不长了，麦穗干瘪，颗粒无收，连野草都黄了。
他们拔起一株麦子，根须短得像被什么东西咬断了，麦粒少得可怜，攥在手心里也就一小把。
他们不知道这是为什么，只以为今年的年成不好，熬一熬就过去了。
然后冬天来了。
那不是一个普通的冬天。
它来得太早了。
树叶还没有来得及变黄，还在枝头绿着，就被一夜之间冻成了冰片，风一吹，哗啦啦地碎了一地。
候鸟还没有来得及南飞，还在天空中排着队，就被暴风雪打散了，有的冻死在半路上，有的掉进海里淹死了，有的迷失了方向，不知飞去了哪里。
河流还没有来得及结冰，还在哗哗地流着，就被寒气从源头开始冻住了，冰层一点一点向下游蔓延，像一条缓慢爬行的白蛇。
雪下得很大，不是那种飘飘扬扬、落地即化的雪，是那种铺天盖地、像是有人在天上往下倾倒的雪。
雪花不是一片一片的，是一团一团的，砸在地上发出噗噗的闷响。
一天一夜，积雪就没过了膝盖。
两天两夜，矮的房子被埋了一半。
三天三夜，人们出门要用铁锹挖出一条路来，两边是比人还高的雪墙。
直到今天，雪才小了一些。
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人们不知道是就此好转，还是会迎来更大的风雪。
山间的木屋里，一家人正围坐在炉火旁。
木屋不大，两间房，一间住人，一间堆杂物。
墙是用圆木垒的，缝隙里塞着苔藓，勉强挡风。
屋顶铺着厚厚的草皮，雪积在上面，压得房梁嘎吱嘎吱响。
窗户蒙着一层薄薄的羊皮纸，透进来些微的光。
炉火烧得很旺，劈柴在炉膛里噼啪作响，火星溅出来，落在石板上，嗤的一声灭了。
炉边坐着父亲，四十来岁，粗壮，沉默，脸上刻着风霜的痕迹。
他的手很大，手指粗得像萝卜，掌心里全是老茧，此刻正握着一把短刀，在削一根木棍。
木棍削得很细，很光滑，是准备做箭杆的。
他身边的墙上靠着两张弓，一把大的是他的，一把小的是女儿的。
地上堆着几张兽皮，鹿皮的，兔皮的，还有一张狼皮的，都鞣好了，软乎乎的，准备缝成冬衣。
母亲坐在炉子的另一边，正借着火光缝补一件旧外套。
她的手指很巧，针脚细密，补过的地方看不出痕迹。
眉头微微皱着，不是不高兴，是在数针脚，怕数错了。
身旁的篮子里放着几团毛线，织了一半的围巾搭在篮沿上，是灰色的，不太好看，但很厚实。
儿子坐在门槛上，正在用砂纸打磨一把小刀。
他十五六岁，肩膀宽了，手臂粗了，脸上开始长胡子，不再是孩子了。
刀磨得很认真，砂纸一下一下地擦过刀面，发出沙沙的声响。
身边还放着一把斧头，是他父亲的，要把斧头也磨一磨，明天要去砍柴，家里存的柴火不够了。
不知道冬天还要持续多久。
女孩站在窗前，踮着脚尖，脸贴着羊皮纸，往外看。
她七八岁，扎着两条小辫子。
呵出的气在羊皮纸上凝成一层白雾，她用手擦掉，又凝上，又擦掉。
眼睛很亮，像两颗黑葡萄，此刻正瞪得大大的，看着窗外的雪。
雪还在下，把整个世界都染成了白色。
院子里那棵老橡树被雪压弯了腰，枝条垂到地面，像是跪在那里。
篱笆墙看不见了，只剩下几根木桩露出雪面，像一排牙齿。
远处的山也看不见了，被雪雾遮得严严实实。
一片雪花从窗户的缝隙里飘进来，落在她的鼻尖上，凉丝丝的。
她打了个哆嗦，伸出手，接住了另一片。
雪花在她掌心停留了一瞬，化了，留下一小滴水。
转过身，朝正在削箭杆的父亲喊了一声：
“爸爸，雪！”
父亲抬起头，看了她一眼，又看了看窗外。
他把短刀插回腰间的皮套里，站起来，走到门口，推开门。
寒风裹着雪粒打在他脸上，生疼。
他眯着眼，往外看了看，然后退回来，把门关上。
“嗯。”
“那我们还能去采松果吗？”女孩问。
“不能，路封了，得等雪再小些，可能明天，或者后天。”
女孩的嘴角耷拉下来，但只是一瞬，很快又翘了上去。
“那我在家里帮妈妈缝衣服。”她说，跑回炉边，挨着母亲坐下。
母亲伸手摸了摸她的头，没有说话。
父亲坐回原来的位置，拿起箭杆继续削。
儿子还在磨刀，砂纸磨着刀面，沙沙沙沙。
炉火烧得噼啪响，木柴在火焰中裂开，露出底下暗红色的炭。
窗外的雪还在下，噗噗噗噗，砸在屋顶上，砸在窗户上，砸在院子里的那棵老橡树上。
一家人就这么安静地坐着，各自忙着手里的活，偶尔有人说一句话。
炉火的光映在他们脸上，暖暖的，黄黄的，把影子投在墙上，一晃一晃的。
晚饭做好了，是炖肉和黑面包。
肉是秋天存下来的，用盐腌了，挂在屋檐下风干。
切成小块，和干野菜一起炖，汤很浓，肉很香。
黑面包是用黑麦粉烤的，掺了麸皮，吃起来有点粗，但顶饱。
母亲把面包切成厚片，每人分了一块，又用木勺舀汤，分到每个人的碗里。
就在要开饭的时候。
咚咚咚。
敲门声响起。
笃，笃，笃。
“嗯？！”
父亲放下碗，站起来，走到门边，从墙上取下那把他用的大弓，搭上一支箭，然后才伸手去开门。
门开了，冷风灌进来，卷着雪粒，吹得炉火东倒西歪。
门口站着一个人。
“请问，我可以进去坐一坐么？”