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    武徵和赵岩在巷子里住了下来。他们每天清晨去看那棵开花的苗，看那些在风里轻轻摇动的花朵，看自己的名字在花瓣上亮着。他们不说话，只是看着。有时候他们会同时伸出手，去摸同一朵花，手指碰到一起，又缩回去，然后笑了，那笑容像两个孩子。

    小七问他们：“你们那个兄弟，什么时候来？”

    武徵想了想：“快了。他答应过我。”赵岩也想了想：“快了。他答应过我。”他们说的同一句话，同一个人，同一个名字。小七不懂，但他记住了。答应过的事，一定会做到。

    陈衍秋每天坐在巷口，看着那些光。他不再数了，数不清。他也不再做梦了，梦不到那条河。但他记得那条河，记得河对岸的人，记得那捧凉水。那些记忆在心里，像石头，沉在很深很深的地方，偶尔摸一下，还在。

    那天黄昏，天又变了。不是裂缝，不是颜色，不是声音。是光。一种很奇怪的光，从云层后面透出来，不是金色，不是白色，不是蓝色，是一种说不出的颜色。像黄昏，又像黎明。像太阳落下去的那一刻，又像太阳升起来的那一刻。小七仰着头，脖子酸了也不敢动。他小声问：“陈大哥，那是什么？”

    陈衍秋看着那光，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。不是害怕，不是紧张，是熟悉。他见过这种光——在神鼎大陆，在那些他记住的人离开的时候，天边也会出现这种光。那是告别的颜色。也是重逢的颜色。他轻声说：“有人在看我们。”

    那光越来越亮，亮到刺眼。云层像被烧穿了一个洞，洞后面是一只手。很老，老到手指弯了，老到指甲裂了，老到拿不稳东西。那只手里拿着一根线，很细，很亮，像一根头发。线从天上垂下来，垂到巷子里，垂到那棵开花的苗上。线碰到花蕊，花就亮了。亮了一下，又暗了。又亮了一下，又暗了。反反复复，像心跳。

    小七抓着陈衍秋的衣角，手在抖：“陈大哥，那是谁？”

    陈衍秋看着那只手，看了很久。然后他忽然想起一个人——陈衍河。那只手，和陈衍河的手一模一样。但更老，老到像陈衍河的爹。他轻声说：“纺线的人。”

    那只手停了一下。然后云层后面传来一个声音，很轻，像风吹过纺车：“你认识我？”

    陈衍秋摇头：“不认识。但我认识你画的人。”

    那只手沉默了很久。久到小七以为它不会回答了。然后它说：“进来吧。”

    云层裂开一道缝，不是光，是路。一条很窄的路，只能容一个人走。陈衍秋站起来，拍了拍衣角上的灰。小七拉住他：“陈大哥，我跟你去。”

    陈衍秋低头，看着这个瘦瘦小小的孩子，看着他胸口那团挤在一起的光。他想了想，点头：“走。”

    他们走进那道缝。缝后面，是一间很小的屋子。没有墙，只有柱子。柱子上刻满了名字，密密麻麻，像小七胳膊上的“正”字。屋子中间有一架纺车，很老了，老到木头都发黑了。纺车旁边坐着一个人，很老，老到看不出年纪。他穿着一身灰布衣裳，和陈衍河一样的衣裳，但更旧，补丁叠着补丁。他的头发全白了，白得像雪，像霜，像从来没晒过太阳。他的背驼得厉害，弯得像一张弓。他手里拿着一根线，在纺车上纺。纺一下，线就长一寸。纺一下，线就亮一分。

    小七走到他面前，仰着头问：“你在做什么？”

    老人没有抬头：“纺线。纺命运的线。纺好了，扔下去。扔到泥塘，扔到墟界，扔到每一个有人的地方。线牵着人走，人走到头，变成光，收上来。收上来的光，再纺成线，再扔下去。反反复复，像织布。”

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    小七问：“你纺了多久？”

    老人想了想：“忘了。太久了。只记得线越来越细，光越来越弱。人越来越少，记住别人的人越来越少。纺到后来，忘了自己也在纺自己。忘了自己也是从

    他抬起头，看着小七。他的眼睛是黑色的，很普通，和神鼎大陆任何一个老人的眼睛一样。但那眼睛里，有一点光。不是胸口的，是眼睛里的。那种光，像很久很久以前，有人点了一盏灯，灯油快烧干了，灯芯快烧完了，但还在亮着。他看着小七，看了很久，然后看着陈衍秋，看了更久。

    “你长得像他。”他说。

    陈衍秋问：“像谁？”

    “像陈衍河。像那个画线的人。像那个从住的人。像那个——我忘了的人。”

    他的声音越来越低，低到像在自言自语。小七看着他，忽然问：“你记住的人是谁？”

    老人愣了一下。他低下头，看着自己空荡荡的胸口。那里，什么都没有。但他记得，很久以前，也有过光。他想了很久，想得很深，想得很远。然后他摇头：“忘了。太久了，忘了。只记得她很暖。像冬天烤火的那种暖。想再感受一次。”

    陈衍秋看着他，看了很久。然后他伸出手，从自己胸口那团挤在一起的光里，轻轻拈出一朵。那光很弱，弱得像风中的烛火。但它亮着。他把那朵光放在老人空荡荡的胸口。

    老人低头，看着那点光。看了很久。然后他伸出手，摸了摸那点光，眼泪忽然流下来。不是光，是泪。咸的，热的，滴在纺车上，纺车就亮了。“阿念。你亮了。”

    陈衍秋问：“阿念是谁？”

    老人抬起头，眼睛红红的：“我娘。她叫阿念。想念的念。她走的时候，让我记住她。我记了，记了很久。后来忘了，忘了她的样子，忘了她的声音，忘了她笑起来嘴角有个酒窝。忘了一万年，一万年，一万年。忘了三个一万年。现在想起来了。”

    他站起来，走到纺车边，拿起一根线。线很细，很亮，像一根头发。他把线举到眼前，看了很久，然后说：“这是她的线。断了的。断了三万。现在接上了。”他把线缠在纺车上，摇了一下。纺车转起来，线越纺越长，越纺越亮。亮到整间屋子都亮了。

    小七看着那些光，忽然说：“亮了。都亮了。”

    老人笑了，那笑容像一个孩子。他坐在纺车旁边，继续纺。纺一下，线长一寸。纺一下，光亮一分。他纺得很慢，但很稳。小七蹲在他旁边，帮他捡线头。陈衍秋站在门口，看着那些刻满名字的柱子。他看见“阿念”，看见“阿竹”，看见“阿云”。每一个名字，都是一根线。每一根线，都是一条路。每一条路，都有人走。走的人，记住了路。路，也记住了走的人。

    他转身，走出那间屋子。外面是灰蒙蒙的天，天一锅煮烂了的粥。他看见小七蹲在巷口画“正”字，看见墟伯靠在门框上，看见阿芸在缝衣服，看见阿土蹲在墙角念名字。他看见自己种的那棵苗，已经长得很高了，高到超过了墙头。花开了很多，一朵一朵，在风里摇。每一朵花上都有一个名字，每一个名字都在发光。

    他笑了，那笑容像一个孩子。