天边泛起鱼肚白的时候，李云龙带着新一团回到了太原城外。

    

    队伍稀稀拉拉，和两天前出发时判若两人。有人拄着树枝当拐杖，一瘸一拐地往前走；有人用绷带缠着头，绷带上渗出的血已经干了，变成暗红色；有人被战友搀着，半边身子靠在别人肩膀上，每一步都走得很吃力。

    

    没有人说话。只有脚步声，杂沓的、沉重的，像无数只脚踩在泥泞里。

    

    李云龙走在队伍最前面，那件缴获的日军将官大衣上全是土，左袖子上有一道被子弹划开的口子，露出里面的棉絮。他的脸上也全是土，混着汗，黑一道白一道，像刚从煤窑里爬出来。

    

    但他腰杆挺得笔直，步子迈得很大。他知道，他是团长，他不能垮。他垮了，这支队伍就垮了。

    

    关大山跟在他身后，左胳膊上缠着绷带，吊在胸前。他的左臂被子弹擦伤了，骨头没事，但肉被犁开一道口子，缝了七针。

    

    “团长，到了。”关大山说，声音沙哑得像破锣。

    

    李云龙停下脚步，抬起头，看着前方的太原城墙。

    

    城墙还在，但已经千疮百孔。青砖被炮火炸得东一块西一块，像被狗啃过一样。缺口处用沙袋和木料临时堵着，沙袋上还有弹孔，木料被烧得焦黑。

    

    墙根下堆着碎石和瓦砾，还有几具来不及清理的尸体——有鬼子的，也有八路军的。

    

    城门口，几个哨兵端着枪，警惕地看着远方。看到李云龙的队伍，一个哨兵跑过来，敬礼。

    

    “团长，支队长在城里等你们。”

    

    李云龙点点头，带着队伍走进城门。

    

    太原城的街道上，到处都是战斗的痕迹。弹坑一个挨一个，大的能蹲进去一个人，小的也有脸盆大。

    

    倒塌的房屋像被推倒的积木，砖头瓦砾堆成小山，烧焦的房梁横七竖八地躺着。空气中弥漫着硝烟、血腥和焦糊的混合气味，呛得人想咳嗽。

    

    街边，几个战士正在清理废墟，从瓦砾里往外扒东西。看到李云龙，他们停下来，立正敬礼。

    

    李云龙摆摆手，继续往前走。

    

    支队指挥部设在旧城门楼上。方东明站在二楼的窗前，手里举着望远镜，正望着城中心的方向。听到脚步声，他转过身来。

    

    李云龙站在门口，敬礼：“支队长，新一团回来了。”

    

    方东明看着他，看着他身上的土，看着他袖子上的破洞，看着他脸上那些黑一道白一道的痕迹。他没有问战果，先问了一句：“伤亡多少？”

    

    李云龙沉默了一下：“牺牲一百零三人，重伤一百五十六人。”

    

    方东明也沉默了。他走到窗前，背对着李云龙，很久没有说话。

    

    李云龙站在那里，等着。他知道方东明在想什么。一百零三个人，一百零三条命。他们昨天还在说话，还在笑，还在啃窝头。今天，他们就躺在了那片山谷里，再也站不起来了。

    

    “孔捷回来了吗？”方东明终于开口了。

    

    “还没有。”李云龙说，“他的独立团在后面，打阻击，脱不了身。”

    

    方东明点点头，转过身来，走到桌前。桌上摊着一张地图，是太原城的详细图，上面用红蓝铅笔标注得密密麻麻。

    

    “过来看。”他说。

    

    李云龙走过去，站在桌边，低头看着那张地图。地图上，太原城的中心位置，被画了一个大大的红圈。红圈里面，标注着好几座建筑——旧巡抚衙门、银行大楼、邮电局、钟楼。这些建筑之间用红线连着，旁边写着“地道”两个字。

    

    “这是什么？”李云龙问。

    

    “核心防区。”方东明说，“鬼子的最后堡垒。”

    

    他用手指着红圈里的那些建筑：“旧巡抚衙门是他们的指挥部，围墙又高又厚，四角有碉堡，院子里还有地下室，储存了大量弹药和粮食。

    

    银行大楼是钢筋混凝土结构，普通炮弹打不穿，楼顶架着重机枪，封锁了周围所有街道。

    

    邮电局虽然矮一些，但窗户都被沙袋堵死了，只留下射击孔。钟楼是制高点，有狙击手，专打咱们的军官和机枪手。”

    

    他的手指在地图上移动，一个一个地指着那些建筑。

    

    “更麻烦的是，这些建筑之间有地道相连，鬼子可以在

    

    林志强的161团昨天试探性地打了一次银行大楼，伤亡三十五人，连楼都没摸到。”

    

    李云龙盯着地图，眉头皱得很紧。他打了一辈子仗，一眼就看出来，这个核心防区不好打。那些建筑，每一座都是一个小堡垒，互相支援，互相掩护。强攻的话，伤亡太大了。

    

    “渡边呢？”李云龙突然问，“他不是在太原待了两年吗？他应该知道地道口在哪。”

    

    方东明看了他一眼：“我已经让人去找他了。”

    

    正说着，门外传来脚步声。陈安推门进来，身后跟着渡边一郎。

    

    渡边比刚被俘时胖了一些，脸上有了血色，但眼睛里总带着一种说不清的东西——是愧疚，是迷茫，还是别的什么，谁也说不清。

    

    他穿着一身八路军发的灰色军装，没有领章，没有帽徽，看起来像个普通的老百姓。

    

    方东明招手让他过来，指着地图上的核心防区：“渡边，这些地道口，你知道多少？”

    

    渡边走到桌前，低头看着地图。他的手开始发抖，脸色也变得苍白。他知道那些地道，他去过很多次。

    

    那些地道的入口，有的在旧巡抚衙门后面的小巷里，用木板盖着，上面堆着垃圾；有的在银行大楼旁边的下水道里，入口在一条死胡同的尽头；有的在邮电局的地下室里，要穿过三道门才能到。

    

    他闭上眼睛，努力回忆。那些画面在脑子里浮现，越来越清晰。

    

    “这里，”他睁开眼睛，指着地图上的一个位置，“旧巡抚衙门后面，有一条小巷，巷子尽头有一堆垃圾。垃圾

    

    方东明在图上做了标记。

    

    “这里，银行大楼东边，有一条死胡同，胡同尽头有一个下水道井盖。掀开井盖，下去，往北走五十米，就能进地道。”

    

    方东明又做了一个标记。

    

    “这里，邮电局的地下室，东墙有一个暗门，推开暗门，就是地道。”

    

    渡边一连指了五个地方，每一个都说得很详细。他的手还在抖，但他的声音很稳。

    

    他知道自己在做什么。他在出卖他的同胞，他在背叛他的国家。但他也知道，如果不这样做，会有更多的中国人死去，会有更多的八路军战士倒下。

    

    方东明看着那些标记，沉默了很久。然后，他抬起头，看着渡边。

    

    “你确定？”

    

    渡边点点头：“确定。这些地方我都去过，有些还不止一次。”

    

    方东明把地图收起来，对陈安说：“带渡边去休息。”

    

    陈安点点头，带着渡边走了出去。

    

    李云龙站在窗前，望着城中心的方向。那里，旧巡抚衙门的屋顶隐约可见，青色的瓦片在晨光中闪着光。屋顶上，好像有人在走动，看不太清。

    

    “支队长，怎么打？”李云龙问。

    

    方东明走到窗前，站在他旁边。两个人并肩站着，望着同一个方向。

    

    “先试探。”方东明说，“摸摸鬼子的火力，看看他们的兵力部署。陈安正在想办法，他说银行大楼的楼顶是后来加建的，不牢固，用炮能轰塌。”

    

    李云龙点点头，没有说话。

    

    楼下传来脚步声，杂沓的、沉重的，像很多人同时在走路。李云龙探出头去看，是孔捷的独立团回来了。

    

    孔捷走在队伍最前面，和往常一样，慢悠悠的，像在散步。但他的军装破了，左肩膀上一大片血迹，分不清是他自己的还是别人的。他的脸上没有表情，但那双眼睛，布满了血丝。

    

    李云龙下楼，走到孔捷面前。两个老对手对视了一眼，谁也没有说话。

    

    “伤亡多少？”李云龙问。

    

    孔捷沉默了一下：“牺牲八十七人，重伤一百二十三人。”

    

    李云龙没有说话。两个团的伤亡加起来，快四百人了。这只是伤亡数字，不是战果数字。那些牺牲的人，那些重伤的人，他们的名字，他们的脸，他们的声音，都还在这两个团长的脑子里。

    

    “鬼子呢？”李云龙又问。

    

    “全歼。”孔捷说，“五千援军，一个都没跑掉。松本少将被击毙，俘虏一千多人。”

    

    李云龙点点头。这个战果，值了。但他没有说出口。有些话，说出来就是矫情。

    

    方东明从楼上下来，走到孔捷面前，看着他的肩膀：“受伤了？”

    

    孔捷摇摇头：“别人的血。”

    

    方东明点点头，没有再问。他环顾四周，看着那些疲惫的战士。有人靠着墙根坐着，有人躺在地上，有人趴在水缸边喝水。没有人说话，只有粗重的喘息声和水瓢碰到缸沿的响声。

    

    “各团回去休整。”方东明说，“明天，还有硬仗。”

    

    李云龙和孔捷同时立正：“是。”

    

    下午，方东明决定试探一下核心防区的火力。目标选定了银行大楼——那是核心防区的东侧屏障，也是日军火力最猛的点。

    

    林志强的161团负责进攻。

    

    林志强蹲在银行大楼对面的一条小巷里，举着望远镜观察。银行大楼是三层建筑，钢筋混凝土结构，灰白色的墙面上布满了一个个黑洞洞的窗户。楼顶上，沙袋垒成的机枪阵地像鸟巢一样，架着两挺九二式重机枪，枪口朝下，封锁着楼前的整条街道。

    

    街道很宽，足有三十米，两侧是商铺和民居，但门窗都被炸烂了，只剩下空壳。街道上没有遮挡，没有任何能藏身的地方。

    

    林志强放下望远镜，皱起眉头。这条街道，就是一片死亡地带。从巷口冲到大楼墙根，至少需要跑三十米。三十米，鬼子的机枪能打多少个来回？他不敢算。

    

    “团长，我带人上吧。”一营长说，声音很平静。

    

    林志强看了他一眼，没有说话。一营长姓赵，叫赵铁柱，是林志强一手带出来的兵。从黑山口打到平皋镇，每次硬仗都是他打头阵。他的左腿上有一道长长的伤疤，是去年在鹰回头被弹片划的。

    

    “小心。”林志强说。

    

    赵铁柱点点头，转身走了。

    

    一个连的战士从巷子里鱼贯而出，贴着墙根，弯着腰，向银行大楼靠近。他们的脚步很轻，动作很慢，每走一步都要停下来听听动静。

    

    大楼里静悄悄的，没有枪声，没有人影，安静得像一座坟墓。

    

    赵铁柱觉得不对。他打了这么多年仗，直觉告诉他，鬼子在等。等他们走到街道中间，等他们无处可躲的时候，再开火。

    

    “停止前进！”他低声喊道。

    

    但已经晚了。

    

    “哒哒哒哒……”

    

    楼顶上，两挺重机枪同时开火。子弹像暴雨一样从头顶倾泻下来，打在街道上，溅起的碎石像弹片一样四处乱飞。打在墙面上，留下一个个深深的弹孔。打在战士们的身上，鲜血迸溅，惨叫声响成一片。

    

    “隐蔽！”赵铁柱吼道，但他自己也被子弹压制在地上，动不了。

    

    他趴在地上，子弹从头顶飞过，发出尖锐的啸声。他不敢抬头，不敢动，只能趴在那里，听着子弹打在身边的地上，噗噗噗地响。

    

    一个战士倒在他左边，胸口被子弹打穿，血从嘴里涌出来，眼睛瞪得大大的，已经没有了呼吸。又一个战士倒在他右边，大腿被子弹击中，骨头都露出来了，惨叫声撕心裂肺。

    

    赵铁柱的眼睛红了。他的兵，他的兄弟，就在他眼前，一个接一个地倒下。他不能让他们就这样趴在这里等死。

    

    “机枪掩护！”他吼道。

    

    巷子里，161团的机枪手开始还击。歪把子机枪喷出火舌，子弹打在楼顶的沙袋上，噗噗噗地响，但打不透。沙袋太厚了，歪把子的子弹打不穿。

    

    赵铁柱咬了咬牙，爬起来，弯着腰往回跑。子弹追着他，打在脚后跟的地上，打在身边的墙上，打在头顶的屋檐上。他不敢停，不能停，只是拼命地跑。

    

    三十米，他跑了不知道多久。当他终于扑进巷子的时候，他的腿软了，一屁股坐在地上，大口喘着气。

    

    “撤！撤回来！”他吼道。

    

    战士们从街道上往回跑，有的跑得快，有的跑得慢，有的再也跑不回来了。

    

    撤回来一清点，牺牲十二人，重伤二十三人。

    

    赵铁柱蹲在墙根，抱着头，哭了。他是一个营长，他不应该哭。但他忍不住。那些人，跟了他好几年的兄弟，就这么没了。

    

    林志强站在他旁边，没有说话。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛出卖了他——那双眼睛里，有愤怒，有悲伤，有不甘。

    

    “团长，我再冲一次。”赵铁柱站起来，擦了擦眼泪。

    

    林志强摇摇头：“不冲了。撤。”

    

    赵铁柱愣住了：“撤？”

    

    “撤。”林志强说，“支队长说了，只是试探。现在摸清了，鬼子的火力很强，强攻不行，得想办法。”

    

    赵铁柱沉默了。他知道林志强说的是对的。但他不甘心。那些兄弟，白死了吗？

    

    “他们不会白死的。”林志强说，像是看穿了他的心思，“等咱们打进去，他们的仇，一起报。”