诸葛青站在岔路口，展开地图看了看，沿着一条土路往里走。

    

    两边是黄土坡，坡上长着刺藤和野草，在晨光下显得特没生机。

    

    走了大概一个小时，转过一个山坳，眼前出现了一片平地。

    

    平地中央有一座道观。

    

    道观很小，就一间正殿，两边各一间偏房。

    

    院墙塌了一半，黄土坯子倒在地上，长满了青苔和野草，屋顶的瓦片也稀稀疏疏，有的地方直接露着椽子，椽子黑乎乎的，不知道是朽了还是被烟熏的。

    

    门楣上的匾已经看不清字了，木头裂了好几道缝，漆皮翘起来，风一吹就晃。

    

    诸葛青站在门口，仰头看了好一会儿，不知道是不是心理因素，他隐约看出个“武”字来——那字只剩下半边，一横一斜钩，钩往上挑，看着像是“武”字的右下角。

    

    他绕着道观转了一圈。

    

    道观后面有几座荒坟，坟头早就平了，要不是几块歪歪斜斜的石碑，他还不一定能看出来这是坟。石碑是青石的，表面风化得厉害，字迹已经磨没了，只剩几道浅浅的刻痕。

    

    再往后面就是一条干涸的河沟，河床上面全是细碎鹅卵石，白的灰的黄的，大大小小，铺了一地。沟底还有一摊积水，水面泛着绿，上面漂着几片烂叶子。

    

    诸葛青回到道观正门，踏步入内。

    

    院子已经被青苔覆盖，踩上去又滑又软，诸葛青却走得十分平稳，每一步都踩在苔藓最厚的地方，像是在走自家院子的石板路。

    

    他径直走向正殿。

    

    正殿大门关着，两扇木门合在一起。

    

    诸葛青伸手推门。

    

    嘎吱——

    

    哐当！

    

    整扇门板拍在地上，掀起漫天尘土，灰扑扑的灰尘从地上弹起来，伴着一股霉味扑面而来。

    

    诸葛青身周荧光蔓延，在身前织成一层薄薄的光幕。他单手掐了个诀，一阵清风吹过，从殿里往外吹，将尘土卷起来，吹散在院子里。

    

    殿里的景象慢慢清晰。

    

    正殿不大，也就十来平米。

    

    正中间供着一尊神像，彩漆都剥落了，露出底下灰白的木头本色。

    

    神像的脸已经看不清了，鼻子缺了一块，嘴唇只剩一条线，眼睛倒是还在，两颗黑眼珠盯着前方，也不知道在看什么。

    

    供桌上摆着一个铜香炉，长了绿锈，里面香灰所剩无几。

    

    诸葛青的目光落在供桌旁边的一个木箱上。

    

    箱子不大，一尺见方，木头本色，没有上漆，盖子上纤尘不染，在周围那些积了不知多少年的灰尘里格外扎眼。

    

    诸葛青走过去，先仔细看了一遍箱子——没有锁，没有封条，就是普通的木箱子，确认没有机关。

    

    他轻轻打开箱子。

    

    里面是一叠装订好的A4纸，白色的纸，黑色的字，和这座道观格格不入。

    

    诸葛青小心地翻开第一页。

    

    字迹很工整，钢笔书写，一笔一划都规规矩矩，像是在临字帖。

    

    他看了几行，手指不自觉地收紧。

    

    “我醒来的时候，在一个人的身体里。”

    

    “他的元神在颤抖，在恐惧，我能感觉到他在害怕我，他不知道自己是谁，也不知道我是谁。”

    

    “其实我也不知道。我只知道我叫诸葛亮，字孔明，琅琊阳都人。我记得我的生辰，我记得我的家人，我记得我二十七岁那年，先帝三顾茅庐，我写了《隆中对》。”

    

    “但我记得的，好像不全是他记得的。”

    

    诸葛青眉头皱起来，翻到第二页。

    

    “后来我发现了一件事——他记忆里的那个‘我’，和我知道的自己，不太一样。”

    

    “他记得我借东风，记得我空城计，记得我七擒孟获，记得我摆八卦阵。这些事，有些是真的，有些是假的。有些事我没做过，但他信了。”

    

    “那些故事是错的。但我需要那些故事。没有故事，就没有我。没有这些故事，我在他的元神里待不住。”

    

    诸葛青一页一页翻下去，越翻越快，纸张在他手里哗哗响。

    

    “我开始看他记忆里的那些书。《三国志》他读过，《资治通鉴》他也读过。但更多的，是《三国演义》。他说那是小说，是后人编的，当不得真。”

    

    “但我全看了。”

    

    “书里的那个我，比真正的我更像‘诸葛亮’。他更聪明，更算无遗策，更鞠躬尽瘁。百姓传颂的是那个我，后世敬仰的也是那个我。”

    

    “所以我开始学他。”

    

    “学他的样子，学他的语气，学他说话的方式。他记忆里的那个‘诸葛亮’——我开始扮演他记忆里的那个我。他越相信，我就越真实。”

    

    诸葛青的手停在这里，盯着那段话看了很久。

    

    手指把纸捏出了褶皱，又慢慢松开。

    

    他合上笔记，闭上眼睛。

    

    一个真正的诸葛亮，不应该从书中学自己。

    

    那个自称诸葛亮的家伙，不是诸葛亮。

    

    他是一个从信仰和故事里诞生的“人格”，需要宿主的认同才能存在。宿主记忆里的诸葛亮是什么样，他就得演成什么样。

    

    那这份笔记中所写的宿主又是何人呢？

    

    诸葛青把那一叠A4纸装进包里，背上包，起身就要走——

    

    “你就是诸葛家的后人？”

    

    声音从身后传来，很轻很尖。

    

    诸葛青猛地转过身。

    

    殿门口站着一个人，穿着一件灰色的夹克，黑色长裤，脚上是一双布鞋，瘦长脸，颧骨高耸，背着双手看着诸葛青，嘴角挂着笑。

    

    诸葛青凝神戒备：“你是谁？”

    

    那人没回答，而是看向那个打开的箱子，随后说：“你看了那些笔记？什么感受？”

    

    诸葛青警惕地看着他，微微侧身，面向正殿墙壁的一个缺口——那个缺口是院墙塌了一半的地方，翻过去就是道观外面。

    

    “你到底是谁？”

    

    那人摆摆手：“我是谁不重要，你那堆东西是你先祖给你的，还有这玩意儿。”

    

    那人从袖子里掏出一张纸条，松开手。

    

    纸条没有掉下来，而是缓缓飞向诸葛青，像是有一只看不见的手托着它，慢悠悠地飘过三米距离，停在诸葛青面前。

    

    诸葛青伸手接住纸条，却没有看，依旧注视着那个男人：“你口中所言，我的先祖是谁？”

    

    那人笑：“还能是谁，不就是那位响当当的诸葛武侯嘛。”

    

    诸葛青瞳孔收缩，不过他是个眯眯眼，那人也看不到。

    

    诸葛青把纸条揣进兜里，声音平静：“你怎么知道那就是诸葛孔明？难道你也是与他一样的幽灵？”

    

    那人笑了笑，笑声在空荡荡的正殿里回荡：“还挺聪明的嘛。”

    

    他理了理夹克：“你呢，可以叫我老魏。”

    

    诸葛青低声念叨：“老魏？”

    

    那人笑得更开了，颧骨上的肉堆起来：“魏忠贤的魏。”