风还在吹，方浩袖口那一角布料刚落下去，他就动了。

    

    不是大动作，只是往前蹭了半步，鞋底碾着地面上一道还没散尽的金纹，像是踩在刚画完的标线上。他蹲下身，手指贴住一块青石板边缘，那纹路还带着点温热，像谁家灶台刚熄火的余烬。指尖一压，灵流顺脉而入，回弹的震感比刚才稳当多了。

    

    “通了。”他低声说，站起身掸了掸膝盖，“能扛事的石头，就是好石头。”

    

    话音没落地，人已经退到三丈开外，背手立着，下巴微抬，视线落在圣殿那两扇锈得快解体的铁门上。可他知道，现在盯门没用，得看地。

    

    地上的金纹正一圈圈缓缓流转，像是老式水表终于接上了自来水，走字匀了。但这不是终点，是起点。就像修好了水管，还得装个阀门防爆管。

    

    他偏头看了眼东南方向。

    

    墨鸦来了，脚步不急不慢，一身灰袍子洗得发白，领口还沾着昨天熬阵图时蹭上的炭灰。他盲眼低垂，左手三根手指在右掌心轻轻敲了三下——一下重，两下轻，跟闹钟试铃似的。

    

    “准备好了？”方浩问。

    

    墨鸦没答，只把怀里的阵图抽了出来。

    

    纸是黄的，边角有点卷，看着像从哪个破书堆里抠出来的废纸片。上面没字也没画，就有些凹下去的小点，排得乱七八糟，像被老鼠啃过又吐出来晾干了。可方浩知道，这玩意儿要是拿去拍卖，十个化神期抢破头都未必拿得下——不是因为它多厉害，而是它太“准”。

    

    准到什么程度？你画个歪门，它能给你自动校成正门；你少写个符，它能补上最合适的那个。缺点也有：它不认生人，只听墨鸦的。

    

    墨鸦把阵图往地上一铺，双手虚按四角，闭眼不动。

    

    等了几息，没反应。

    

    金纹照常转，防护膜却没影。阵图上的点还是点，一点光都不冒。

    

    方浩眉毛一挑，没说话，只把袖子里的青铜鼎摸出来，往地上轻轻一磕。

    

    “咚。”

    

    声音不大，像有人用木槌敲了下井盖。可这一声下去，地底的金纹猛地一顿，随即节奏变了，由原先的“哒-哒哒”变成“哒哒-哒”，像是收音机终于搜到了台。

    

    墨鸦耳朵一动，右手突然出手如电，指尖连点阵图七处凹痕，动作快得带出残影，像弹琴的碰上了疯批曲谱。

    

    “嗡——”

    

    阵图亮了。

    

    先是纸面泛起一层淡青色的光晕，接着那些小点一个个浮起来，像泡开的枸杞粒，在空中定格。下一瞬，它们开始移动，自动对位地面金纹的关键节点，一圈、两圈，螺旋嵌套，严丝合缝。

    

    方浩抬头。

    

    半空中，一道半透明的光罩正从四面八方合拢，像是谁拿了个看不见的碗，慢慢扣了下来。光罩厚实，表面流转着淡青微光，像凝固的油脂，又有点像夏天井水泡过的凉粉，滑溜溜的反着光。

    

    “成了？”他问。

    

    “差不多。”墨鸦低声回，额角渗出点汗，但手没抖。

    

    光罩最后一角闭合，整座守护圣殿被完整包住。外头看，像罩了层保鲜膜的古董罐子，里头锈门、裂砖、杂草，全都清清楚楚，可你伸手一碰，就会发现这膜比玄铁还硬，灵力撞上去连个涟漪都不起。

    

    方浩走近，伸出手，在光面上轻轻一按。

    

    温的，不烫也不凉，灵流顺着指尖回传，平稳得像晒太阳的老猫呼噜声。

    

    “稳。”他说。

    

    墨鸦没回头，只把阵图收回怀里，原地盘坐，双手结印贴膝，呼吸渐渐拉长。他知道，接下来这膜得一直开着，能耗不小，得省着点用。

    

    方浩退后几步，回到原位，负手站着，风吹得他衣摆晃了晃。

    

    他盯着圣殿门缝，那道金纹正从底下往上爬，像是在验通行证。没有警报，没有炸响，一切安静。

    

    他嘴角微微一扯，没笑出声，但眼角松了。

    

    活儿干完了。灰雾清了，轨迹现了，膜也上了。现在就算有谁想偷偷摸进来搞破坏，至少得先砸碎这层“凉粉盖子”——那动静，够他们喊三声救命了。

    

    他心里那根绷了三天的弦，总算松了一寸。

    

    “接下来靠你了。”他对墨鸦说。

    

    “嗯。”墨鸦应了一声，眼皮都没抬。

    

    方浩没再说话，只站在那儿，看着那扇门。

    

    他知道，门后头是什么还不清楚，但现在可以进去了。

    

    只要他愿意。

    

    他没动。

    

    风又起，吹过空地，掀起点尘土，打在防护膜上，无声落下。