“想。”战晚晚说，“但他有他的事，我有我的事。”

    

    “你的事是什么？”

    

    这一个问题，晚晚没有回答。

    

    她低下头，继续画那道裂纹。

    

    画笔在画布上走得很慢，像一个人在雪地里走路，每一步都踩得很深。

    

    她的事是什么？她不知道。

    

    她只知道她现在想画画，想待在这儿，想等他回来。

    

    但等谁？等叶昕？等沈牧？等那个不知道什么时候会来的答案？她不知道。

    

    沈牧看着她，忽然说：“你哥不想让你跟我在一起。”

    

    晚晚的笔停了。“我知道。”

    

    “他不信我。”

    

    晚晚抬起头看着他。

    

    “你值得信吗？”

    

    画室里安静了一瞬。阳光从窗户照进来，落在两个人中间，像一道分界线。

    

    沈牧站在分界线的一边，晚晚站在另一边。

    

    “不值得。”他说。

    

    晚晚看着他，看了很久。

    

    然后她低下头，继续画。

    

    “那你就做点值得信的事。”

    

    沈牧没有说话。

    

    他站在那儿，看着她的背影，那背影很瘦，在光里显得很薄，像一张纸，风一吹就会飘走。他忽然想伸手抓住她，但他没有。

    

    他怕一伸手，她就会碎。

    

    与此同时，老宅的书房里，安岁岁正盯着手机屏幕。

    

    他给晚晚发了好几条消息——

    

    “在哪儿？”

    

    “吃饭了吗？”

    

    “你墨玉姐让我和你说，今天降温，多穿点。”

    

    每一条都显示“已读”，但没有一条回复。

    

    那些“已读”像一扇扇关上的门，他知道门后面有人，但敲门没人应。

    

    墨玉从厨房端了一杯茶进来，放在他手边，杯底碰到桌面发出一声很轻的脆响。

    

    “还是没回？”

    

    她问。

    

    安岁岁摇了摇头。

    

    墨玉在他对面坐下，看着他，等着。

    

    她知道安岁岁的脾气，他不说的时候，问也没用。

    

    过了很久，安岁岁开口了，声音很低。

    

    “小玉，你说她是不是不想回来了？”

    

    墨玉愣了一下。

    

    “不会的。”

    

    “她手机开机，消息已读，但不回。”

    

    安岁岁看着窗外那片灰蒙蒙的天，老槐树的叶子已经落了大半，光秃秃的枝丫像一只只伸向天空的手。

    

    “她在那儿，但不让我们找到她。”

    

    墨玉没有说话。

    

    她知道安岁岁说的不是晚晚不接电话这件事，是晚晚在推开他们这件事。

    

    她用自已的方式把自已从家里摘出去了，不是离开，是慢慢地，一点一点地把手松开，松到他们握不住。

    

    “岁岁，”墨玉开口，“她不是不想回来，她是不敢回来。”

    

    安岁岁转头看她。

    

    “她怕回来之后，就要做选择。”

    

    墨玉的声音很轻，轻得像怕惊动什么。

    

    “选家里，还是选他，她选不出来，所以不回来。”

    

    安岁岁沉默了很久。

    

    他知道墨玉说的是对的。

    

    晚晚不是不想回家，是不敢。

    

    因为回了家，她就要面对叶昕的眼神，面对安岁岁的沉默，面对那些她一直在躲的东西。

    

    而那个人，在画室里，等着她。

    

    她不用选。

    

    “我们不能让她一直这样。”

    

    安岁岁说。

    

    “那你想怎么办？”墨玉看着他，“去画室把她拉回来？她不会跟你走的。”

    

    安岁岁站起来，走到窗边。

    

    窗外，天已经快黑了，路灯亮起来，把老槐树的影子投在地上，光秃秃的枝丫像一幅没画完的素描。

    

    他站了很久，久到墨玉以为他不会回答了。

    

    “明天，我去那个地址。”他说，“沈牧会去的。”

    

    墨玉愣了一下。

    

    “你怎么知道？”

    

    安岁岁转过身，看着她。

    

    灯光从头顶照下来，在他脸上切出明暗分明的轮廓。

    

    “因为他等不及了。”他说，“他咬钩了。”

    

    墨玉没有说话。

    

    她看着他的眼睛，那双眼睛里有一种她很熟悉的东西。

    

    那是一种很冷的很沉的决定。

    

    她知道，他已经想好了，她只是不知道，那个决定会不会把晚晚推得更远。

    

    晚晚不知道安岁岁和墨玉在找她。

    

    她坐在画室的沙发上，腿上盖着一条旧毯子，沈牧的那件深蓝色外套披在她肩上，很大，把她整个人裹在里面。

    

    沈牧在画架前站着，背对着她，画笔在画布上走得很慢，沙沙的，像雨打在树叶上。

    

    “沈牧。”

    

    她叫他。

    

    “嗯。”

    

    他没回头。

    

    “你找的东西，找到了之后，你会走吗？”

    

    他的手停了一下。

    

    很短，短到画布上的笔触几乎看不出停顿，但晚晚看出来了。

    

    “会。”

    

    他说。

    

    晚晚的手指在毯子上攥紧了。

    

    她看着他，他的背影在灯光下显得很瘦，肩胛骨那块深蓝色的颜料还没干，在光里泛着一点湿润的光泽。

    

    “那你带我走。”

    

    她说。

    

    沈牧转过身，看着她。

    

    晚晚也看着他，眼睛很亮，亮得像碎了的月光。

    

    他走过去，在她面前蹲下来，握住她的手。

    

    她的手很凉，指尖冰冰的。

    

    “晚晚，”他说，“你知道我不能。”

    

    “为什么？”

    

    他没有回答。

    

    他看着她的眼睛，那双眼睛里有一种他没见过的东西，不是任性，不是冲动，是一种很沉的，很重的，压得人喘不过气的东西。

    

    是孤注一掷。

    

    “因为我不想骗你了。”

    

    他说。

    

    晚晚看着他，眼眶红了。

    

    “你已经骗了。”她说，声音很轻，轻得像怕惊动什么。

    

    沈牧低下头，看着她的手。

    

    他把她的手翻过来，掌心朝上，她的掌纹很乱，三条线缠在一起，像解不开的结。

    

    他用拇指轻轻描着那些线，一遍一遍，像在画一幅永远画不完的画。

    

    “晚晚，”他叫她，声音很低，“你回家吧。”

    

    晚晚的手在他掌心里颤了一下。

    

    她看着他，他没有抬头，还在描她掌心的纹路。

    

    “你赶我走？”

    

    她问。

    

    “不是赶。”他说，“是怕你后悔。”

    

    晚晚把手抽回来。

    

    她的手空了，他的掌心也空了。

    

    她站起来，毯子从腿上滑下去，那件深蓝色外套从肩上掉下来，落在地板上，像一摊没干透的颜料。

    

    “我不会后悔。”她说。

    

    沈牧抬起头看着她。

    

    她站在他面前，灯光从头顶照下来，她的影子落在他身上，把他整个人罩在里面。

    

    “我会。”他说。

    

    晚晚看着他，眼泪掉下来。