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咳嗽声又响了。
这一次，咳嗽声之后，是一个微弱的、几乎听不见的声音：“水……”
那个声音沙哑得不像话，像是用砂纸在玻璃上摩擦。
但不知道为什么，十一号觉得那个声音很好听——不是那种响亮的好听，而是一种破碎的、易碎的、让人想要小心翼翼捧在手心里的好听。
十一号收起了刀。
他告诉自己：这是行善积德。
他在大疆的时候，曾经在街边的书摊上翻过几本画本。
那些画本里总是写一些因果报应的故事，说什么善有善报、恶有恶报，说什么救人一命胜造七级浮屠。
他当时觉得那些故事很可笑——他杀了那么多人，按照因果报应的说法，他早就该下十八层地狱了。
但此刻，不知道为什么，他想起了那些画本。
就当是行善积德吧。
他在心里对自己说。
反正他都要死了。
死之前做一件好事，说不定下辈子能投个好胎。
他把短刀插回腰间，推开正殿的门，走了进去。
寝殿里面比外面还要荒凉。
月光从破败的窗纸里透进来，在地上投下一片片银白色的光斑。
空气中弥漫着灰尘和陈旧木料的气味，还夹杂着一股淡淡的药香——不是新煎的草药的味道，而是一种经年累月积累下来的、渗入了墙壁和家具的、挥之不去的苦涩气息。
十一号的目光快速扫过整个寝殿。
一张拔步床靠在最里面的墙壁上，床上的纱帐已经褪了色，从原本的鹅黄色变成了灰扑扑的米白色。
纱帐半垂着，遮住了床上的情形，只隐约能看到一个单薄的身影侧躺在里面。
床边的案几上放着一只粗陶水壶和一只缺了口的水碗。
水壶倒在地上，盖子滚落在一旁，里面的水早就流干了，只在桌面上留下一道干涸的水渍。
水碗里倒是还有一点水，但那水面上浮着一层细细的灰尘，显然已经放了很久很久。
十一号走过去，弯腰捡起水壶，晃了晃——空的。
他又看了一眼那只水碗，皱了皱眉。
那样的水，不能给人喝。
他在寝殿里找了一圈，在角落里发现了一个半人高的陶瓮。
掀开盖子，里面还有小半瓮清水，水质还算清澈，应该是最近有人来添过的——但那个人显然没有好心到把水送到病人手边。
十一号用袖子擦了擦那只缺了口的水碗，从陶瓮里舀了半碗水，端着走到了床边。
他伸手撩开纱帐——
然后他愣住了。
纱帐撩开的那一瞬间，十一号觉得自己看到了一幅画。
不是那种挂在宫殿墙壁上的、金碧辉煌的、气势磅礴的巨幅画卷，而是一幅被遗落在角落里的、落满灰尘的、却依然美得惊心动魄的小品。
那人背对着他侧躺在榻上，只穿着一件单薄的里衣。
那件里衣不知道洗了多少遍，布料已经薄到几乎透明，隐约能看到
他的身形单薄得不像话，薄到让人觉得稍微吹大一点的风就能把他吹散架。
乌黑浓密的头发散开在枕上，像一匹被打翻的墨，铺陈在苍白的底色上。
那些头发很长很长，从枕上一直垂到床沿，发尾微微卷曲，在月光下泛着幽蓝色的光泽。
他的肤色白得几乎透明。
不是那种健康的、红润的白，而是一种病态的、苍白的、仿佛从未见过阳光的白。
那种白透过薄薄的里衣，映在深色的被褥上，像一块被精心雕琢过的羊脂玉。
十一号的视线不由自主地顺着那人的肩膀往下移动。
他看到了那人的手。
那只手搭在被子外面，细白的指尖捂在泛白的嘴唇上，正在把一声咳嗽压下去。
那根根分明的手指修长而纤细，骨节微微凸起，指甲修剪得很整齐，泛着淡淡的粉色。
那是一只很好看的、属于病人的、脆弱到极致的手。
咳嗽又涌上来了。
那人把声音压得极低极低，像是怕惊动什么人似的。
他的肩膀随着咳嗽微微颤抖，单薄的身体在被子
眼尾因剧烈无停歇的咳嗽而泛起薄红，那抹红在苍白的肤色上显得格外触目惊心，像是白瓷上滴了一滴血。
十一号端着水碗，站在床边，一动不动。
暗卫是没有情绪的。
暗卫的思维里没有“美”这个概念。
暗卫只需要判断目标的位置、目标的实力、目标的弱点，不需要判断目标好不好看。
但此刻，十一号的脑子确确实实地宕机了。
他的目光黏在那个人的身上，像被什么东西钉住了一样，怎么都挪不开。
他的呼吸变得很轻很轻，轻到几乎不存在，好像只要他呼吸得重一点，就会惊扰到眼前这个易碎的存在。
他的理智告诉他：这是一个男人。
他的身体告诉他：这分明是一个……
他不知道“这分明是一个”什么。
他从来没有遇到过这种情况。
在他的认知里，男人就是男人，女人就是女人。
男人可以有英俊的、粗犷的、刚毅的面容，女人可以有美丽的、柔和的、娇艳的面容。
但眼前这个人，既不属于男人的范畴，也不完全属于女人的范畴。
他是男人。
但他美得不像是男人。
甚至美得不像是真人。
十一号的目光从那人的眼尾移到他的脖颈，从脖颈移到肩胛，从肩胛移到手腕，又从手腕移回那只捂着嘴唇的手。
他在心里反复确认着一个事实：这是一个男人。
喉结虽然不明显，但确实有。
骨架虽然纤细，但确实是男性的骨架。
没有女性的生理特征，一切都在“男性”的范畴之内。
但他就是美。
美得让一个没有情绪的暗卫，脑子里一片空白。
然后那人睁开了眼睛。
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十一号不知道该怎么形容那一瞬间的感受。
如果非要用一个词来形容的话，大概是——
天亮了。
那人缓缓地偏过头来，看向他。
四目相对。
那是一双非常非常漂亮的瑞凤眼。
眼型狭长，眼尾微微上挑，内眼角尖而锐利，外眼角的弧度却柔和得像水墨画里的一笔淡扫。
双眼皮的褶皱很深，在眼尾处与眼线融为一体，形成一道优美的弧线。
睫毛浓密而纤长，微微上翘，在眼下投下一小片扇形的阴影。
那双眼睛此刻雾蒙蒙的，像是隔着一层薄薄的水雾看过来。
瞳孔的颜色不是纯黑，而是一种极深极深的褐色，在月光下透出琥珀色的光泽。
眼神里带着一种脆弱的、迷茫的、尚未完全清醒的朦胧感，像是一只刚从冬眠中醒来的小动物，还分不清梦境与现实。
眼尾的那一抹薄红还没有褪去，在苍白的肤色上显得格外艳丽，像是有人在宣纸上用朱砂轻轻点了一下，颜色洇开，晕染出一片淡淡的绯色。
脆弱。
漂亮。
十一号的脑子里只有这两个词在反复循环。
不是英俊，不是帅气，不是任何带有雄性特质的形容词。
就是漂亮。
纯粹的、毫无攻击性的、让人想要小心翼翼地捧在手心里的漂亮。
漂亮得不似真人。
十一号端着水碗的手，微微抖了一下。
那碗水险些洒出来——这在十一号的职业生涯中是绝无仅有的事。
他的手稳得像铁铸的，别说端一碗水，就算端着一碗滚烫的油在刀尖上跳舞，他也不会洒出一滴。
但现在，他因为一双眼睛，手抖了。
那人看着他，似乎也在辨认他是谁。
那双雾蒙蒙的瑞凤眼里渐渐浮现出一点困惑，像是觉得眼前这个穿着黑色夜行衣、蒙着脸、只露出一双眼睛的人，不太像是这座废弃宫殿里应该出现的东西。
然后，那人的目光往下移动，落在他手里的水碗上。
那双眼睛亮了一下。
很微弱的、一闪而过的亮光，像是黑暗的房间里有人擦亮了一根火柴，火光只存在了一瞬间就熄灭了。
但那一瞬间的光亮，足以照亮整个房间。
十一号看到了那个人的嘴唇微微动了一下。
“你是……新来的内侍吗？”
声音很轻很轻，像风拂过琴弦，带着一种沙哑的、虚弱的、几乎要被咳嗽声吞没的质感。
那人似乎已经很久没有跟人说过话了，声音里带着一种生涩的、不太熟练的意味，像是在重新学习如何使用自己的声带。
十一号张了张嘴，想说“不是”，但话到嘴边又咽了回去。
他该怎么说？
说自己是一个被主人丢弃的暗卫，正准备在这座废弃宫殿里自杀，听到了他的咳嗽声，所以进来给他送碗水？
这太荒谬了。
他自己都觉得荒谬。
所以他没有说话。
他只是默默地将水碗递到那人面前，动作很轻很轻，生怕自己的手再抖一下。
那人看着水碗，又看了看他，那双瑞凤眼里浮现出一种小心翼翼的神色，像是在确认这碗水是不是真的可以喝。
“给我的？”那人又问。
十一号点了点头。
那人慢慢地撑起身体，从榻上坐了起来。
这个动作对于普通人来说轻而易举，但对他来说，似乎需要耗费巨大的力气。
他的手臂在微微发抖，手肘撑在床褥上，留下一个深深的凹陷。
十一号下意识地伸出了另一只手，想要扶他一把，但手伸到一半又缩了回去。
他不知道自己为什么缩回去。
他只是觉得，自己这双沾满鲜血的手，不配碰这个人。
那人终于坐了起来，接过水碗，低头喝了一口。
水从他的嘴角溢出一丝，沿着下巴的弧线滑落，滴在雪白的里衣上，洇开一小片湿润的痕迹。
他伸出舌尖，轻轻舔掉了嘴角的水渍，然后抬起头，对十一号露出一个极淡极淡的笑容。
那个笑容很浅很浅，浅到几乎看不出嘴角的弧度，只是眼尾微微弯了一下，那双瑞凤眼里的雾气似乎散开了一点，露出
“谢谢你。”那人说。
十一号的呼吸停了。
不是比喻。
是真的停了。
他的胸腔里有什么东西猛地收缩了一下，像是有一只无形的手伸进他的身体，攥住了他的心脏——不，暗卫没有心，暗卫只是一具会呼吸会行动的尸体，暗卫不会因为一个笑容就心跳加速。
但他确实感觉到自己的胸口有什么东西在剧烈地跳动。
一下，两下，三下。
越来越快，越来越重，重到他觉得那个人一定能听到。
十一号站在那里，手里还保持着端碗的姿势，但他的碗已经空了——不，碗在那个人手里，他手里什么都没有了。
他只是僵在那里，像一个被人点了穴道的木偶，目光黏在那个人的脸上，怎么都挪不开。
那人似乎察觉到了他的异样，歪了歪头，有些不解地看着他。
“你怎么了？”那人问，“你的脸好红。”
十一号猛地后退了一步。
脸红？
他的脸红了吗？
一个暗卫，一个被训练成没有情绪、没有反应的杀人工具，他的脸怎么会红？
他下意识地伸手摸了摸自己的脸——隔着黑色的面巾，他摸不到自己的皮肤，但他能感觉到面巾
他猛地转过身，背对着那个人，心跳快得像擂鼓。
他的脑子里只有一个念头在反复回响。
男人。
也能如此美丽吗？