林浩蹲在门边，短棍横在胸前，呼吸压得极低。

    门外烛火刚亮起来，光从门缝底下挤进来，像一条细长的黄线，停在赵刚脚边那摊暗红血迹上。血还没干透，边缘泛着一点油亮的灰。

    他听见铁链拖地的声音又响了一次，哗啦、咔哒，接着是铁笼底部木轮碾过碎砖的闷响。赵刚没再出声，只有一下一下的抽气，短促，断续，像是破风箱在漏气。

    林浩没动。

    他数着脚步声——三个人，靴底踩在浮灰上的沙沙声，其中一人左脚落地重些，鞋跟磨损得厉害；另一人腰带金属扣时不时磕在皮带上，叮，叮，节奏很稳；第三人没声音，但呼吸比前两个慢半拍，吸气时喉结滚动声清晰可闻。

    煤油味先飘进来。

    不是浓烈刺鼻的那种，是陈年桶底渗出来的酸腐气，混着铁锈和旧麻布的味道。林浩鼻翼微动，知道这味道是从铁笼底下渗上来的。他们正在浇油，不是泼，是慢慢倒，顺着笼底缝隙往下灌。

    他左手摸向腰后水壶，没拧盖，只是用指腹按住壶身。壶壁冰凉，但内里还存着点余温——刚才那一阵爆炸震得壶胆发烫，现在正一点点散出去。他把壶口朝下，让水珠悬在盖沿，等它滴落。

    一滴。

    两滴。

    第三滴将落未落时，门外传来一声轻响，像是铁钩被挂上吊环的“咔”。

    林浩猛地抬手，短棍尾端抵住门板内侧，借力一撑，整个人贴着地面翻滚出去，右肩撞进通风管口积年的灰堆里。灰呛进鼻腔，他没咳，只把脸埋进臂弯，等那阵咳嗽的冲动过去。

    通风管锈得厉害，铁皮薄得能看见外面烛光透过来的影子。他伸手去抠管口栅栏，指节蹭着锈渣，刮开一道细口，血丝混着黑灰往下淌。他不管，继续撬，用短棍铜头卡进栅栏接缝，手腕一压。

    “吱呀——”

    一声极细的金属呻吟。

    门外立刻有人转身：“什么声音？”

    话音未落，林浩已从管口探出半截身子，短棍横扫，棍尖精准撞在那人小腿外侧腓骨上。对方膝盖一软，单膝跪地，手里的煤油桶脱手，哐当砸在地上，油泼了一地。

    林浩翻身落地，一脚踩住桶沿，借势往前滑，右手短棍反手捅向对方咽喉。那人仰头急退，脖子擦着棍尖过去，却没躲开第二下——林浩左手早攥住他衣领，往下一拽，棍首铜包狠狠砸在他太阳穴上。

    人倒了，没死，抽搐着吐白沫。

    林浩没补刀，蹲身一把扯开他腰间绑绳，绳头连着铁笼顶那根引线。他拇指一捻，绳结松开，顺势一拽，整条线从吊钩上滑脱。

    铁笼晃了一下，没倒。

    他直起身，抹了把脸，灰扑扑的手背上全是血道子。

    就在这时，头顶传来“咔嚓”一声脆响。

    不是木头断裂，是承重柱榫头崩开的声音。

    林浩抬头，只见一根碗口粗的旧木柱正往斜里歪，柱身上裂开一道黑缝，灰尘簌簌往下掉。他冲过去，一把抄起赵刚腋下，往自己背上一扛，同时右腿蹬地猛撤。

    木柱轰然砸下。

    砖块、断梁、碎瓦片劈头盖脸砸下来，林浩弓着背，硬生生用左肩扛住一根滚落的横梁。木刺扎进肉里，他咬牙没叫，只把赵刚往怀里搂得更紧，下巴抵着他后颈，挡住飞溅的碎石。

    烟尘腾起，呛得人睁不开眼。

    林浩咳了两声，把赵刚放地上，手指直接掐进他左膝窝往上三寸的位置，一拧一压。赵刚闷哼一声，腿猛地弹直，随即又软下去。林浩迅速解下自己腰带，绕过他大腿根，用力一绞，打了个死结。布条勒进皮肉，赵刚额角青筋暴起，却没喊疼。

    林浩起身，撞开半堵塌了一半的土墙。

    墙后是间储藏室，堆着几口空木箱，墙皮剥落，露出底下黄泥。他把赵刚靠在最里头那口箱子上，自己站在他前面，挡着门口方向。

    三枚手榴弹几乎是贴着门框飞进来。

    第一枚落地即炸，气浪掀翻两口箱子；第二枚在半空爆开，弹片削过林浩后颈，划出三道血线；第三枚滚到赵刚脚边才响，冲击波把他掀得往后一仰，后脑磕在箱角，当场昏过去。

    林浩扑过去，用后背硬接了最后一波气浪。耳朵嗡鸣，眼前发黑，嘴里一股铁锈味。他低头看赵刚，鼻翼还在动，脉搏在颈侧跳得慢，但稳。

    他抹了把脸，血和灰糊在一起，左眼被糊住了，他用袖口狠狠一擦，擦出一道红印。

    门外烛光又亮起来。

    不是刚才那支，是新点的。火苗不大，但足够照清门口站成一排的三个剪影。中间那人抬手，把一支蜡烛插进墙缝里，火光摇晃，映出他半张脸——颧骨高，嘴角平，左眉断了一截，是旧伤。

    他开口，说的是中文，字正腔圆：“你背着他，走不出三十步。”

    林浩没应。

    他缓缓放下赵刚，让他倚着箱子坐稳，自己直起身，把短棍横握在胸前。棍首铜包被烛光照得泛青，像一块冻住的铁。

    他低头看赵刚膝头那团染血的布条，布条边缘已经发黑，血浸得厚实，沉甸甸地坠着。

    他喉结上下一动，极轻，极狠，吐出四个字：“一个不留。”

    话音落，烛火猛地一跳，熄了。

    黑暗吞下来，连一丝光都剩不下。

    林浩站着没动，耳朵听着门外动静。

    三个人，呼吸都没乱。

    他左手慢慢松开短棍，右手却攥得更紧，指节绷白，棍身微微震颤。

    赵刚忽然动了一下，眼皮颤了颤，没睁开，嘴唇翕动，声音轻得像纸片擦过砖面：“……别管我……”

    林浩没回头。

    他盯着门口方向，瞳孔在暗里缩成针尖，一眨不眨。

    门外没人说话。

    只有烛台倒地时铜座磕在砖上的“铛”一声，余音未绝。

    林浩抬起右脚，往前踏了半步。

    鞋底碾过地上一枚碎玻璃碴，发出细微的“咯”声。

    他停住。

    没再动。

    短棍横在胸前，棍首铜包朝外，冷，硬，沉。

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