沙巴德的城墙已经不再是石头的颜色。

    

    那是红色的。

    

    深褐的、黑红的、新鲜淋漓的红色，从墙基一直蔓延到垛口，在灰暗的天光下泛着令人作呕的湿润光泽。

    

    每一块城砖、每一道缝隙、每一个垛口，都被血浸透了一遍又一遍，直到血液渗入石头的纹理，成为城墙本身不可分割的一部分。

    

    城墙下，尸体堆积如山。

    

    奥克的、战车民的、食人妖的、以及——刚铎与阿塞丹士兵的。

    

    它们混杂在一起，无法区分，无法辨认，如同被同一座血肉磨盘碾过后，只剩下同样颜色的残渣。

    

    腐臭的气味浓得化不开，即使最烈的风也无法吹散。

    

    苍蝇遮天蔽日，嗡嗡声盖过了战场的喧嚣——当它们偶尔安静下来时，意味着新一轮的冲锋即将开始。

    

    而此刻，正是新一轮冲锋开始前的寂静。

    

    埃雅努尔靠在城楼的石柱上，大口喘息。

    

    他不记得这是第几次击退敌人的进攻了。

    

    第四天？第五天？

    

    昼夜在这座被血浸透的城市里失去了意义。

    

    只有进攻、防守、喘息、再进攻的永恒轮回。

    

    他的长剑早已卷刃到无法使用，现在握在手中的是一柄从阵亡士兵身边捡来的战斧。

    

    战斧的柄已经被血浸得滑腻，每一次挥动都需要用尽全身力气才能握紧。

    

    他的左臂缠着绷带，绷带下的伤口已经化脓发黑——那是第三日被奥克的锈刀划伤后，来不及处理的后果。

    

    疼痛从伤口向全身蔓延，但他已经麻木到几乎感觉不到。

    

    或者说，他早已将疼痛当作身体的一部分，与之共存。

    

    城墙上的士兵，从最初的近三千，到现在——不到一千五百。

    

    三天。

    

    一千五百条生命。

    

    平均每天五百人。

    

    这还只是活着的。

    

    埃雅努尔闭上眼睛。他不去想那些数字。不想去想。

    

    “殿下。”

    

    西瑞安迪尔的声音从身后传来，沙哑得几乎辨认不出。

    

    老亲王踉跄着走到他身边，扶着石柱，缓缓滑坐在地上。

    

    他的脸色苍白如纸，左肩的绷带已经完全被血浸透——那是昨日被一支流矢射穿后留下的伤口。

    

    “你该去后方。”埃雅努尔没有睁眼。

    

    “后方还有后方吗？”西瑞安迪尔的声音带着一丝苦笑，“整个沙巴德，已经没有后方了。每一道城墙都在战斗，每一个能拿武器的人都在城墙上。”

    

    埃雅努尔睁开眼睛，望向老亲王。

    

    那张曾经坚毅如海上礁石的面孔，此刻布满血污与疲惫，眼眶深陷，嘴唇干裂。

    

    但那双眼睛——那双眼睛，依然燃烧着某种无法熄灭的东西。

    

    “如果……”埃雅努尔开口，又停住。

    

    西瑞安迪尔望着他，等待。

    

    “如果我们守不住——”埃雅努尔的声音很低，低得几乎被风声吞没。

    

    西瑞安迪尔没有让他说完。

    

    “殿下。”他的声音沙哑，却异常平稳，“老臣活了六十三年，见过太多守不住的城。但有一点，老臣比任何人都清楚——”

    

    他望向北方，那片正在蠕动的地平线。

    

    “守不守得住，不是由敌人决定的。是由我们还能站多久决定的。”

    

    他转过头，望向埃雅努尔。那双布满血丝的眼睛中，有一丝极淡的、近乎笑意的东西。

    

    “而您，殿下，还站着。老臣，也还站着。只要我们还站着——这城，就还在。”

    

    埃雅努尔沉默了。

    

    他望着眼前这个浑身是伤、随时可能倒下的老人，望着他眼中那簇从未熄灭的火焰——

    

    他忽然想起很多年前，父王曾经说过的话：

    

    “西瑞安迪尔不是刚铎最聪明的将领，也不是最能打的。但他是刚铎最坚韧的。只要他还有一口气，他的防线就还在。”

    

    原来父王说的，是这个意思。

    

    远处，号角声再次响起。

    

    低沉、凄厉、充满毁灭欲望——那是安格玛冲锋的信号。

    

    埃雅努尔站起身。

    

    他的腿在颤抖，膝盖几乎支撑不住身体的重量。但他站起来了。

    

    西瑞安迪尔也站起来了。

    

    他的动作比埃雅努尔更慢，更艰难，但他站起来了。

    

    城墙上的士兵们，一个接一个，从血泊中、从尸体旁、从摇摇欲坠的垛口后——站起来了。

    

    没有人说话。

    

    没有人呐喊。

    

    只有沉默的目光，望向北方那片正在涌来的黑色潮水。

    

    ---

    

    黑色的潮水，再次拍击沙巴德的城墙。

    

    奥克们踏着同伴的尸体向上攀爬，那些尸体已经被踩踏成肉泥，但依然提供了足够的高度。

    

    有些墙段，奥克甚至不需要云梯——它们可以直接从尸堆上冲上墙头。

    

    于是，那些墙段，变成了最惨烈的绞肉机。

    

    没有阵型，没有战术，只有最原始的搏杀。

    

    剑与斧的撞击，刀刃切入血肉的闷响，濒死的惨叫，以及——那永不停歇的、骨骼碎裂的声音。

    

    一名刚铎百夫长被三个奥克同时扑倒。

    

    他临死前用短剑刺穿了最近那个的喉咙，用牙齿咬断了第二个的耳朵，但第三个的战斧还是劈开了他的颅骨。

    

    一名阿塞丹老兵的战斧卷刃了，他直接用盾牌砸向面前的奥克，盾牌碎裂后，他用拳头、用膝盖、用牙齿继续战斗，直到被五柄长矛同时贯穿。

    

    一名十六七岁的少年兵——他甚至还没有长出胡须——抱着最后一罐火油，跳下城墙，与聚集在城门洞里的奥克同归于尽。

    

    火焰冲天而起，将城门洞变成了焚尸炉。

    

    城墙上，埃雅努尔忘记了时间，忘记了疼痛，忘记了自己是谁。

    

    他只是挥动战斧，劈开一个又一个涌上来的敌人。

    

    他身边的士兵越来越少。

    

    每次他从血战中抬起头，都会发现又有几张熟悉的面孔消失了。

    

    但他来不及悲伤，因为新的敌人已经扑到面前。

    

    西瑞安迪尔在另一段墙头，用一柄捡来的长矛，将最后一个冲上来的奥克钉死在城垛上。

    

    他的左肩已经完全失去了知觉，血从绷带下不断涌出，但他的右手依然稳如磐石。

    

    他在心中默数着。

    

    还有多少人？

    

    不知道。

    

    还能撑多久？

    

    不知道。

    

    援军会不会来？

    

    不知道。

    

    但他依然在战斗。

    

    因为这就是他生而为人的意义——守住这道墙。

    

    城墙下，尸堆已经高到与墙头平齐。

    

    奥克们不再需要云梯。

    

    它们可以直接从尸堆上冲上墙头，与守军展开面对面的厮杀。

    

    而那些倒下的守军，又成为新的尸堆的一部分，为下一批敌人提供更高的台阶。

    

    这是真正的血肉磨盘。

    

    守军与攻城者，都被这磨盘碾成齑粉。

    

    而磨盘，依然在转动。

    

    埃雅努尔又一次劈开一个敌人。

    

    战斧卡在对方的颅骨里，拔不出来。

    

    他丢开战斧，从地上捡起一柄短剑——那是某个阵亡士兵的遗物。

    

    他抬起头。

    

    面前，是无穷无尽的黑色。

    

    身后，是同样无穷无尽的血色。

    

    他忽然想起很久以前，在米那斯提力斯的王宫里，父王曾经指着壁炉里的火焰，对他说：

    

    “埃雅努尔，记住这一刻。记住这火焰的样子。因为总有一天，你会站在比这更黑暗的地方，需要比这更炽热的火，才能照亮前方的路。”

    

    他不明白那是什么意思。

    

    现在，他明白了。

    

    他握紧短剑，迎着那无穷无尽的黑色，迈出了下一步。

    

    城墙在颤抖。

    

    天空在哭泣。

    

    沙巴德的血肉磨盘，依然在转动。