瞧着两人紧闭的嘴。
曾敏笑了笑，“怎么，仿我的画，还冒我的名拿出去卖，敢做不敢当？算了，儿砸？
“诶，妈！”
李乐上前一步，长毛和小平头感觉一座小山侵来，就是一哆嗦，抬起胳膊，往后躲着，“别，别打！”
“呵呵呵，放心，都是文明人，不打人，我打电话，报警。”
“也，别，别，我，我们就是画个画。”
“画画？行啊，回头进去了，有帽子叔叔给你们普法。”
“说，说，我叫吴川，他叫郝大有。”
瞧见李乐掏手机，小平头忙说道。
“哪儿人？”
“黔省，普定。”长毛嘀咕着。
“我，我乌蒙。”小平头接道。
两人像两根绷紧的弦，嘴唇发白，眼神在曾敏和戴瑞霖之间惶惑地游移，不知这审判后面藏着什么。
绝望里刚透出点被专业点评浇灌出的微光，又被这现实的逼仄压得黯淡下去。
曾敏和戴瑞霖对视一眼，“画得出来东西，说明眼睛和手没废。底子还在，就是没人归拢。”
“这笔头功夫是磨出来了，可自己的东西呢？都描别人的画喂狗了？”
目光落在两人沾满颜料星子的旧t恤上，又扫过这间闷热、弥漫着酸臭味的小屋，还有墙角的小桌上，摞着的几箱方便面包装袋，无声地诉说着某种坚持的代价。
“画这个，”曾敏下巴朝画架上那幅接近完成的芭蕾少女仿作一扬，“这些仿画，你们一天能出几张？”
长毛郝大有喉结滚动，嗫嚅道，“快，快的话，一天半张。要等颜料干透，急了笔触就不像。”
又指了指小平头吴川，“他手稳，勾线准，我铺大色块快。”
吴川低着头，手指无意识地抠着裤缝上凝固的颜料块，“快的话，两三天一幅。”
戴瑞霖蹲下身，捻起地上一管挤得变形的白颜料，轻轻一嗅，眉头微皱，“就靠这玩意儿模仿麦克哈丁？”
“一幅，那个姓刘的给你们多少？”
“一百二。”吴川飞快地瞥了一眼李乐，生怕这数字触怒了眼前这位。
“多少？”
“一百二，打的贵点儿，两百四五，再小的，更便宜。”
戴瑞霖叹口气，不知是唏嘘还是嘲讽，“嘿，刘安富那老小子，转手就能标个五六千。这活儿，干了多久了？”
“去年冬天开始的。”
“说说吧，基本功扎实，笔性不差，怎么把自己埋汰到这堆高仿里了？你们是几几届的？滇艺油画专业一年就那么几个人，我怎么没印象？”
“我们不是滇艺的。”
“那就是川美的？我说呢，带着点儿表现主义的味儿。”
“也，也不川美的，我们没上过美院。”
“没上过？”
戴瑞霖脸上现出诧异，“那，考过没有？”
“考过。”
“没考上？”
郝大有的声音低了下去，带着一丝难堪，像被戳破了最后一层伪装，“！我考了两次川美，一次滇艺，一次粤美，素描拿过考场最高分，色彩也拿过，三次进过小圈”
“那怎么哦，文化课。”戴瑞霖看向曾敏。
听到这话，郝大有拳头攥得死紧，“文化课，每次都差那十几分！”
“你呢？”曾敏问小平头，“你也是文化课？”
“呃”
“吴川他更狠，六次！川美、国美、粤美，一家两回，除了前两次专业没过，后面，素描卷子都被当范本贴过墙。”
“嗯，我英语差，回回十几分。”
“十几？”李乐嘬了嘬牙花子，“你就是拿脚踩，也能弄个三四十分吧？没想过挽救一下么？报个补习班？”
“想过，可，没钱，前几次家里还能供，可后来，供不动了，我们俩，都是农村出来的。辅导，都是自己看书或者，碰运气。”
“没钱？那你们画画哪来的钱？”
郝大有说道，“就在画室打下手，教小孩画个苹果梨子，或者去印染厂描点花样子，糊口。”
吴川想说什么，最终只是用力地点了点头，把那点话咽了回去。
六次、四次。
屋里一时安静下来，只剩下这数字回荡在狭小的空间里，窗外远处传来的、不成调的吉他扫弦声和隐约的叫卖声。
“所以，后来，就干了这个？”
吴川点点头，自嘲地扯了扯嘴角，“去年，老刘找上门，说这活，比代课来钱快，还不耽误自己练手。就是画着画着，有时候觉得自己手都脏了。”
曾敏静静地听着，脸上看不出什么波澜。
走到窗边，用指尖撩开那脏污布帘的一角，望了一眼楼下混乱嘈杂的麻园街景，扭曲的电线杆，蜘蛛网一样的电线，破烂坑洼的路面，奔跑的野狗，油腻的摊位，违章房的屋顶晾晒的花床单在热风里招摇。
这光怪陆离的艺术贫民窟，就是这两个年轻人挣扎着供养梦想的土壤。
转过身，走到小平头刚才未完成的仿作前，拿起笔，在脏兮兮的调色盘上勾勒几下，精准地点在芭蕾舞裙摆边缘一抹极淡的钴蓝冷光上，“这里，原作用的是群青加一点点玫瑰红调出的灰，冷中透暖，像早春湖面反光。你用酞青蓝加白，省事，但薄了，也死了。”
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说着，抹了几笔，又把笔递给吴川，“自己看看。”
吴川接过笔，看了眼画，一愣，眼中闪出恍然，郝大有也瞧向画。
曾敏把草帽在手里随意地转了个圈，看向两个年轻人脸上，那眼神不再是审视画作时的锐利，反而带上了点，近乎是长辈看自家不争气又倔强小辈的复杂意味。
“麻园这地方，养得出野草，养不成大树。”
“野路子画到死，也就是个画匠。想当画画的，根子得扎在土里，苗子得朝着光长。你们这点子野劲儿，野得不对地方。”
目光在长毛那布满血丝却依旧倔强的眼睛和小平头紧抿的嘴唇上停留片刻，像是在做最后的掂量。
然后，曾敏抛出了一句话，“滇艺、川艺考不上，换个地方考，去燕京，试试央美，怎么样？”
“……”
央美。
两人瞳孔骤然放大，像被强光照射到。
身上那混杂着疲惫、绝望和最后一点硬撑的倔强，被一种巨大的、不敢置信的茫然和恍惚所覆盖。
嘴唇微张着，像是两尊骤然僵化的泥塑。这两个字像一道凭空劈下的闪电，炸得他们脑子里一片空白，只剩下嗡嗡的回响。
央美？
那是云端上的名字，是无数个在麻园潮湿闷热的夜里，他们只敢在画布前偷偷咀嚼，随即又会被冰冷现实砸碎的幻影。
这念头本身就荒谬得像麻园违建房墙上最癫狂的涂鸦。
他们连滇艺那道该死的两百多分的文化门槛都迈不过去，央美，那是比滇艺更高、更险峻、更加不可及的绝壁。
还有去燕京？那地方对他们而言，是地图上一个遥远而模糊的符号，是晚上七点片头曲里恢弘的配乐，是所有传说里，生活成本高昂到足以压垮他们的庞然巨物。
吴川下意识地后退了半步，脚跟撞到身后的画架腿，发出“哐当”一声轻响，那幅接近完成的芭蕾少女仿作在架子上轻轻晃了晃。
他看着曾敏，眼神里充满了惊惧和本能的退缩。
郝大有的呼吸变得粗重起来，胸膛剧烈起伏，试图从曾敏那张平静得的脸上找出一点玩笑或者嘲弄的痕迹。
没有。只有一种他无法理解的、沉甸甸的东西。
人，就像是站在悬崖边，被人猛地往前推了一把。
“曾老师，你，你不找我们的假仿画的事儿？”
曾敏摇摇头，“找你们两个小画虫儿有什么意思？国内，有你们这手艺的，不说一万，也有三千。”
“麻园这口腌菜缸，再泡下去，笔头那点灵性就馊了，去燕京。画室不用你们操心，颜料管够，画布管够，就一条：把你们画里点灯、画里抠手那股子劲，用在正道上。”
“至于文化课，儿砸？”
“诶，妈。”李乐笑了笑。
“小红那边儿，给安排俩座儿？”
“行是行，不过，这俩，尤其这位，呵呵呵，得扒层皮。”
曾敏点点头，冲两人，“画虫，怎么样，考虑一下？不过，生活费，学费，你们自己挣。”
“自己挣？”
“我那边的基金会缺几个年轻人干活，等你们考上央美，每年寒暑假，给我打工，去农村，去学校，教孩子们画画。怎么样？敢不敢拼一把，广阔天地，大有作为。”
“我，我们”
两人刚想说话，又被曾敏抬手打断，“约法三章，一，只给你们半年时间准备，考不上，爱上哪儿上哪儿，二，这半年，要是让我发现人品操行上有一点儿不规矩的地方，立马走人。三么，还没想好，等你们真决定去燕京再说。”
“那我们要是去了，想学画？”
“看你们表现吧。”说着，曾敏从包里拿出一张名片，立在画架上，“三天后，给我打电话，考虑好，走了。”
。。。。。。
铁皮门在身后“哐当”一声合拢，隔绝了屋里两个年轻人凝固的、混合着震惊与茫然的视线。
狭窄的楼道里弥漫的霉味被巷子口涌来的热风冲淡了些。
戴瑞霖钻进驾驶座，抹了把额头的汗，终于忍不住开口：“老曾，你这唱的哪一出？央美？给画室？管画材？这俩画虫，可是刚拿着画笔仿你的画等着卖钱呢。”
曾敏脚步在楼道拐角处略停，侧过头，帽檐下的一双美目忽闪着，“老戴，我刚说了，麻园这地方，像口发酵过头的酱缸，多少点灵性掉进去，最后都馊了，沤烂了。这两人，要是埋这儿，可惜了。”
“那个吴川手上那把刷子，对色彩的直觉是老天爷赏的硬饭。你细品他调的那片脏天空，群青搅和煤黑，胆子够野。他想破开沉闷，路子是通的，就是呼吸感没做足，缺了点透。”
“这点透，就是活气和死局的界限。稍加点拨，调色盘在他手里能唱歌。”
戴瑞霖回想着，点点头：“倒也是，不过，我看郝大有那小子线条倒是绷得紧。”
“可也紧过头了。”曾敏轻哼一声，“那幅煤炉老太，动态抓得准，是下了死功夫盯出来的。但形准只是门槛，势呢？没透出来。力是有了，可腕子那点松弛带来的微妙张力呢？那是活人喘气的证据，他缺的不是眼，是心对势的敏感捕捉。”
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